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Il était une fleur, dans un square.
Il y en avait beaucoup autour, parfois même des plus belles.
Mais je ne voyais qu’elle, comme si elle m’attendait.
Peu à peu, les autres s’effaçaient.
En même temps que disparaissaient dans l’ombre feuillages, tiges et décor.
Le noir tombait sur ses couleurs, sa corolle un peu fanée ou un pétale rescapé,
son calice ou une goutte de rosée.
On aurait dit une nature morte.
Mais elle était bien vivante.
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